Luis Pazos

Poemas visuales

Acumulación    1966

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

Sonido doble    1966

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

Sonido roto    1967

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

Sonido antropométrico    1967

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

Nueva York    1967

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

Sonido de la fama    1969

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

Sonido del tiempo    1969

Fuente: Letra suelta, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2015.

De la serie “C - La letra como forma”, 2012 / 2016

La vedette

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

El ególatra

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

El intelectual

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

El demagogo

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

El posesivo

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

El individualista

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

El atentado

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

Retrato del pintor Salvador Dalí

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

La Pareja

Fuente: Del silencio como mirada, Claudio Mangifesta / Luis Pazos, Tiempo Sur, Quilmes, 2016.

Luis Pazos nació en La Plata el 5 de agosto de 1940.  Viajero incansable, reside actualmente en su ciudad natal. Es poeta, artista conceptual y periodista. En 1971, un jurado compuesto por Alberto Girri, Carlos Mastronardi y César Magrini le otorgó el premio del Fondo Nacional de las Artes por El cazador metafísico, obra publicada al año siguiente por Editorial Noé. Escribió, entre 1971 y 2006, doce libros que son, según sus propias palabras, “producto de la desesperación”. Los cuatro primeros fueron dados a conocer en un solo volumen por Libros de la talita dorada en 2011 con el título El cazador metafísico. Poesía reunida I. Poco después, publicó Señor de la alucinación (Cuadrícula Ediciones, 2013) y Poema inconcluso para Luisa Pazos (edición independiente, 2016). Esta última publicación incluye un CD con el poema leído por el autor, cuya edición estuvo a cargo de Julio César Otero Mancini. Como artista conceptual, integró, entre otros, los siguientes grupos: EL Esmilodonte, Diagonal Cero (liderado por Edgardo Antonio Vigo), Grupo de los 13 (organizado por el crítico Jorge Glusberg) y Escombros (del cual fue cofundador). Siendo integrante de Diagonal Cero, publicó en 1967 dos libros-objetos: El dios del laberinto y La corneta. El primero es una botella tapada con un corcho, a la manera del mensaje de un náufrago; el segundo consiste en diez poemas fónicos enrollados en el interior de una corneta de plástico. A éstos, deben sumárseles dos libros de poesía visual compartidos con Claudio Mangifesta, publicados en los últimos años: Letra suelta (Tiempo Sur Ediciones, 2015) y Del silencio como mirada (Tiempo Sur Ediciones, 2016). De su vida y su obra se ocupó Fernando Davis en el libro Luis Pazos. El fabricante de modos de vida. Acciones, cuerpo, poesía (Document-Art, 2013). Participó, asimismo, en numerosas exposiciones en diversas ciudades del mundo. Su primera muestra retrospectiva tuvo lugar en el MACLA (Museo de Arte Contemporáneo Latinoamericano) en 2013. Pazos –para quien el arte es “un acto de libertad” y una herramienta de crítica y denuncia social– fue, en la Argentina, uno de los primeros impulsores del arte de acción y del arte de intervención en espacios públicos y lugares no convencionales, como supermercados y discotecas. Recientemente, algunas de sus obras (“La cultura de la felicidad”, “Monumento al prisionero político desaparecido, “Proyecto de solución para el problema del hambre en los países sub-desarrollados según las grandes potencias” y “La realidad subterránea”) fueron incorporadas al patrimonio del Museo Reina Sofía de España. En su carácter de periodista, trabajó para varios diarios y revistas (Diario Popular, Somos, Perfil, El Día, Gente, Clarín) y publicó los libros No llores por mí, Catamarca (con Alejandra Rey, Sudamericana, 1991), Así se hace periodismo (con Sibila Camps, Beas Ediciones, 1994), Ladran, Chacho (con Sibila Camps, Sudamericana, 1995), Graciela, esa mujer (Perfil Libros, 1997) y Justicia y televisión. La sociedad dicta sentencia (con Sibila Camps, Perfil Libros, 1999). Acerca de su poesía visual, señala Rodrigo Alonso en el prólogo de Letra suelta:

Su trabajo llama la atención por su extremado poder de síntesis. Se basa, en gran medida, en la manipulación estructural y tipográfica de conjuntos de letras, a las que se suman algunas pocas notas de color. Este ascetismo formal no le impide desplegarse en los más variados sentidos (...)

Uno de los ejes principales de la producción de Luis Pazos gira en torno a la traducción visual del sonido. Muchos de sus títulos no dejan ninguna duda al respecto (Sonido doble, Sonido antropométrico, Sonido roto, Retrato fonético de Edgardo Vigo). Éste se manifiesta a veces mediante onomatopeyas más o menos establecidas (Acumulación, El beso, Sonido del tiempo, sonido de la fama), y otras, a través de conglomerados de letras con cualidades fonéticas (Sonido doble, Sonido roto). En casi todos los casos, la modulación espacial y tipográfica aporta unos efectos que contribuyen a una suerte de percepción “auditiva” (...)

La serie La letra como forma se fundamenta en la apreciación visual de carácter gestáltico que subsume al signo a la configuración de una imagen reconocible. Una única unidad lexical, en diferentes orientaciones, compone estos cuadros de interpretación sencilla e identificación casi inmediata. Aquí, el poema es un señuelo engañoso para la mirada: nos sumerge en su seducción (La vedette es, quizás, la más indicada para esto), nos empuja al alivio del entendimiento, pero, en realidad, su sentido es mucho más profundo: apunta hacia la forma y la letra como orígenes de nuestras capacidades interpretativas, como fuente de las percepciones y los pensamientos a partir de los cuales organizamos el mundo.

Foto: Luis Pazos con la máscara de “La cultura de la felicidad”. Fuente: diario El Día, La Plata, domingo 16 de abril de 2017.

Luis Pazos

Poema inconcluso para Luisa Pazos

  

I

El día de mi muerte sabré,

con la certeza de lo irreversible,

que ya no pasará por mi puerta

el río que nunca pasó. Que dejaré

de soñar el jeroglífico que fue

mi vida. Y sin embargo, no sentiré

pena. Porque ese día se irá el peso

invisible que dobla mi espalda, la

enfermedad incurable del amor,

tantos y tantos arrepentimientos.

Se irá la incertidumbre del terrible

futuro, y la decepción de no haber

llegado a ninguna parte. Se irá la

tentación de la esperanza y este

sentimiento de vacío que convirtió

en abismo cada uno de mis caminos.

El día de mi muerte seré feliz por

primera vez porque ese día, madre,

se irá la nostalgia de tu ausencia.

II

Con la terquedad de los que aman

no acepté tu muerte. ¿Cómo ibas a

morir antes que yo? Se suponía que

ibas a estar ahí, siempre, para

protegerme del mundo. No fue así.

Arrojado a la intemperie vi como la

Tierra dejó de ser redonda, como me

habían enseñado y yo creía,

para adquirir la forma de la pena. Y

algo pasó, madre, algo tan poderoso,

que nunca más volvió a tener su

forma original.

III

Jamás sabré cuál era mi destino

y ya es tarde para elegir uno.

Tu partida decidió que fuera un

peregrino. Mi camino nació al

borde de tu muerte. A diferencia

del resto viajé sin báculo y sin

templo. Nunca tuve dónde

apoyarme y nunca supe adónde

iba. Ya no recuerdo el nombre de

los reinos que atravesé. Creo que

alguna vez fui amado. Creo que amé

alguna vez. Pero no estoy seguro de

que así haya sido. Es probable que en

algún lugar esté registrado mi nombre.

¿Tal vez en la ciudad que devoró un

volcán? ¿O aquélla en la que adoraban

a un Cristo africano? No lo sé y no me

importa. Recuerdo, sí, que escribí en el

agua y dibujé en el viento. Si no te pude

retener ¿por qué iba a querer retener

cualquier otra cosa? Hoy, que el camino

ha terminado, comprendo el sentido del

viaje. Caminé toda mi vida para llegar al

lugar de donde había partido.

IV

Recorrí el mundo para contártelo.

En Aracataca me dijeron que el río

estaba hecho de lágrimas. Me arrojé

a sus aguas para saber si estaban las

que había derramado por ti. Y qué

sorpresa, madre, todas me pertenecían.

En Azemú la Santa, un sabio me dijo

que el tiempo no existía. Yo le respondí

que la medida del tiempo era lo que

faltaba para volver a verte. En Balde

de Leyes no pude explicarle a una

adolescente lo que era el cine. Y bueno,

cuando yo era adolescente nadie supo

explicarme por qué te habías muerto.

En el Atlántico Sur, rumbo a Puerto Español,

me extravié en un temporal casi tan

devastador como el de la mañana de tu

muerte. Lo atravesé atado al timón para

verle la cara a la que te había llevado. En

Belén do Pará, al bajar de un avión, una

desconocida me dijo que me amaba.

Por supuesto, era mentira. Pero yo se

lo agradecí toda mi vida. Hacía tanto

tiempo que no me lo decías... Por eso,

no estés triste si a veces me ves llorando

sin motivo. Estoy contento porque cada

día que pasa estamos más cerca.

V

Tu muerte me enseñó que

la felicidad no es el sentido

de la vida: apenas una excusa

para seguir viviendo. Que el coraje

es la capacidad de un hombre para

soportar la ausencia del amor. Que

el amor es perderlo todo. Incluso lo

que nunca se tuvo. Que todo viaje

es volver al punto de partida.

(El viaje más largo de mi vida fue

atravesar el cuarto donde te vi

morir.) Que el tiempo no cura

porque la memoria no tiene remedio.

Que no debo temerle al mundo

porque desde el día que te fuiste el

mundo es sólo una apariencia.

VI

El dolor se fue. La pena,

a medias. La nostalgia quedó.

La soledad creció. Tanto, que ya

no es parte mía. Yo soy parte

de ella. La cuenta, cuarenta y

cuatro años después, es la misma:

el día que te perdí lo perdí todo.

VII

No pude detener el viento.

¿Podía alguien detenerlo?

No pude evitar que se lo

llevara todo. Mi juventud

y la casa. Tan frágiles las dos

que casi no opusieron resistencia

Le costó un poco más –no demasiado–

llevarse mi última esperanza. ¿Qué

podía esperar un desesperado? Cuando

la tierra se abrió bajo mis pies porque

el viento se había llevado el futuro,

supe que sólo quedaba lo que me

habías dado: un cuerpo maltratado

por la pena y la intemperie. Hoy, que soy

arrastrado como una hoja en la tormenta,

sé que hay algo que ningún vendaval podrá

arrancar: el instante de vida que

compartimos.

VIII

Cada noche desde que te

fuiste me duermo llorando.

Como cuando vivía en tus

brazos y el mundo no existía.

Cada mañana cuando me

despierto me niego a abrir los

ojos. No quiero ver el vacío

de tu ausencia. Un abismo tan

profundo y tenebroso, madre,

que la noche cabe el él.

IX

No te lloro, madre, porque

tengo miedo de que mis

lágrimas se conviertan en el

mar donde me ahogue. No

le tengo miedo a la muerte.

Le tengo miedo a no poder

pensarte. A no seguir

buscándote. A no

reconstruirte cada noche

con la materia del insomnio.

No le tengo miedo a la

muerte. Le temo a

nuestra separación

definitiva.

X

El día que vi arrugas en mi

cara. Que hacer el amor

no me dio placer sino

cansancio. Que caminar

no me llevó a ninguna

parte. Que mi piel no

pudo evitar ser lastimada

por el frío. Que comencé

a olvidar lo que siempre

había sabido. Que me

importó más dormir que

mirar al mundo. El día que

vivir dejó de ser un desafío,

no sentí pena de mí mismo

como siempre lo había creído.

Supe, simplemente, que

había vuelto a casa.

XI

Estoy tan triste, madre,

que no muero de tristeza

en este mismo instante

por la necesidad desesperada

de seguir pensándote.

A lo mejor no es cierto

lo que me contaron de niño.

Pero a lo mejor sí es cierto

y la muerte no es el fin de la

vida sino el oscuro

comienzo de otra. A lo

mejor existe la resurrección

de los cuerpos y volvemos

a vernos aunque tu lugar

va a ser uno y el mío otro.

Muero en vida esperando

el reencuentro.

XII

El día que me juzgues,

Señor, no pediré perdón

porque de nada me

arrepiento. Soy

responsable de todos

mis actos. Los que

cometí contra las leyes

y los que cometí contra tu

ley. Sólo te pido que antes

de mostrarme tu rostro y

condenarme a tu ausencia

(¿qué otra cosa es el infierno?)

me permitas verla por última vez.

Sabrás que es mi madre

porque te recordará a la

tuya. Te cambio, Señor,

la eternidad por un

instante.

XIII

Al pie de tu tumba,

donde nunca volví

desde el día que moriste,

llego para despedirme.

Que esté leyendo tu nombre

escrito en una lápida

significa que acepté lo inaceptable:

ya no estás en el mundo.

El día del juicio final,

donde tú serás bendecida

y yo juzgado, el anciano

que se arroje a tus pies

bañado en lágrimas

seré yo, tu hijo.

Este hijo al que

tu muerte le enseñó

que el amor es la respuesta

a todas las preguntas

y el punto de llegada

de todas las partidas.

Hasta luego, madre.

Fuente: Poema inconcluso para Luisa Pazos, Luis Pazos, edición independiente, La Plata, 2016.

Luis Pazos nació en La Plata el 5 de agosto de 1940.  Viajero incansable, reside actualmente en su ciudad natal. Es poeta, artista conceptual y periodista. En 1971, un jurado compuesto por Alberto Girri, Carlos Mastronardi y César Magrini le otorgó el premio del Fondo Nacional de las Artes por El cazador metafísico, obra publicada al año siguiente por Editorial Noé. Escribió, entre 1971 y 2006, doce libros que son, según sus propias palabras, “producto de la desesperación”. Los cuatro primeros fueron dados a conocer en un solo volumen por Libros de la talita dorada en 2011 con el título El cazador metafísico. Poesía reunida I. Poco después, publicó Señor de la alucinación (Cuadrícula Ediciones, 2013) y Poema inconcluso para Luisa Pazos (edición independiente, 2016). Esta última publicación incluye un CD con el poema leído por el autor, cuya edición estuvo a cargo de Julio César Otero Mancini. Como artista conceptual, integró, entre otros, los siguientes grupos: EL Esmilodonte, Diagonal Cero (liderado por Edgardo Antonio Vigo), Grupo de los 13 (organizado por el crítico Jorge Glusberg) y Escombros (del cual fue cofundador). Siendo integrante de Diagonal Cero, publicó en 1967 dos libros-objetos: El dios del laberinto y La corneta. El primero es una botella tapada con un corcho, a la manera del mensaje de un náufrago; el segundo consiste en diez poemas fónicos enrollados en el interior de una corneta de plástico. A éstos, deben sumárseles dos libros de poesía visual compartidos con Claudio Mangifesta, publicados en los últimos años: Letra suelta (Tiempo Sur Ediciones, 2015) y Del silencio como mirada (Tiempo Sur Ediciones, 2016). De su vida y su obra se ocupó Fernando Davis en el libro Luis Pazos. El fabricante de modos de vida. Acciones, cuerpo, poesía (Document-Art, 2013). Participó, asimismo, en numerosas exposiciones en diversas ciudades del mundo. Su primera muestra retrospectiva tuvo lugar en el MACLA (Museo de Arte Contemporáneo Latinoamericano) en 2013. Pazos –para quien el arte es “un acto de libertad” y una herramienta de crítica y denuncia social– fue, en la Argentina, uno de los primeros impulsores del arte de acción y del arte de intervención en espacios públicos y lugares no convencionales, como supermercados y discotecas. Recientemente, algunas de sus obras (“La cultura de la felicidad”, “Monumento al prisionero político desaparecido, “Proyecto de solución para el problema del hambre en los países sub-desarrollados según las grandes potencias” y “La realidad subterránea”) fueron incorporadas al patrimonio del Museo Reina Sofía de España. En su carácter de periodista, trabajó para varios diarios y revistas (Diario Popular, Somos, Perfil, El Día, Gente, Clarín) y publicó los libros No llores por mí, Catamarca (con Alejandra Rey, Sudamericana, 1991), Así se hace periodismo (con Sibila Camps, Beas Ediciones, 1994), Ladran, Chacho (con Sibila Camps, Sudamericana, 1995), Graciela, esa mujer (Perfil Libros, 1997) y Justicia y televisión. La sociedad dicta sentencia (con Sibila Camps, Perfil Libros, 1999). El Poema inconcluso para Luisa Pazos, transcripto íntegramente en esta página, es un homenaje a su madre, fallecida cuando el autor tenía apenas 14 años, y fue escrito a lo largo de casi seis decenios.

Foto: Luis Pazos con la máscara de “La cultura de la felicidad”. Fuente: diario El Día, La Plata, domingo 16 de abril de 2017.

María Enriqueta Argüello de Dougherty

Paisaje lírico

La hora es un antiguo tapiz en que las cosas

como en una agonía de luz se desvanecen,

y los jardines donde las almas convalecen

son sueños que prolongan realidades dichosas.

Vuelos indefinidos van tejiendo el sosiego

casi azul de la tarde, que el aire inmoviliza.

En una transparencia serenamente lisa,

el cielo, allá a lo lejos, se va quedando ciego.

Vacío

A los hermanos del colegio

por aquel roble he preguntado

que ayer movía su follaje crespo

y hoy es un cono de aire sobre el patio.

Es sólo un árbol lo que falta

pero unos ojos lo notaron

y en unos cuantos corazones tiernos

otros tantos hachazos resonaron.

¡Tienen vacío tanto sitio!

¿Cómo pensaron en cortarlo?

¿Cómo has dejado, hermano San Francisco,

voltear el rascacielos de los pájaros?

A la España de la memoria

Como sangre manando de una herida

brota de las pasiones indomadas

esta raza rebelde y colorida.

Amo a un pueblo que sueña y que defiende

sus sueños y por ellos se desangra

y con ardiente voluntad padece.

Joven en estridentes armonías,

en lo terco y febril de sus amores,

en la jactancia de sus mil heridas.

Agrazón de las vides, siempre verde;

el tiempo, como un río a su costado,

corre entre las arenas y los peces.

Pueblo altivo, enhiesto entre sus piedras,

para quien es medida soberana

la unión del corazón con la cabeza.

Los adioses

Y se fueron las gentes,

terminó su ajetreo,

se cerraron las casas,

se borraron los ecos

y en urnas de memorias

se refugió el recuerdo.

¡Cuántas pequeñas cosas

que salen al encuentro!

¡Cómo brilla y se aviva

la chispa de un momento!

A través de mis ojos

que evocan y que indagan

¿podrán ver este cielo?

En mis diálogos mudos

¿podrán sus muertas voces

decir palabras nuevas,

alzarse sobre el tiempo?

¡Qué desproporcionado

el más allá silente,

solitario y eterno,

frente a un soplo de vida

más ligero que el viento!

Fuente: De mis jardines, María Enriqueta Argüello de Dougherty, edición de la autora, La Plata, 1990.

María Enriqueta Argüello de Dougherty nació en La Plata el 6 de octubre de 1909 y falleció en la misma ciudad el 30 de agosto de 2001. Era la novia de Francisco López Merino cuando éste se suicidó el 22 de mayo de 1928. Entonces, María Enriqueta, apodada familiarmente Chun, tenía 18 años. Con el correr del tiempo, contrajo matrimonio con el estadounidense Eugene Joseph Dougherty, de cuya unión nacieron cuatro hijos. Fue Profesora de Letras y Traductora de Inglés, egresada de la Facultad de Humanidades de la Universidad Nacional de La Plata. Al parecer, su único libro publicado es De mis jardines (1990). Impreso en los talleres de Grafica Lourdes, en La Plata, el libro se abre con prólogo de Carlos Albarracín Sarmiento y reúne cincuenta y seis poemas que la autora conservaba, escritos de puño y letra, en cuadernos y papeles sueltos. Mucho tiempo antes, otros poemas suyos habían sido incluidos en volúmenes colectivos, como la Antología de la Poesía Femenina Argentina (1930), de José Carlos Maubé y Adolfo Capdevielle (h), y la Primera Antología Poética Platense (1956), de Roberto Saraví Cisneros. De su obra se ocuparon, entre otros, Arturo Capdevila y Ángel Mazzei. El primero le dedica un capítulo entero (“Versos de María Enriqueta”) en Loores platenses (1932) y el segundo la rememora en El día domingo en la poesía argentina (1950). Con referencia a De mis jardines, destaca el prólogo de Albarracín Sarmiento: “Poesía musical, de musicalidad propiciatoria, emisaria, terciadora. La música de estos versos vale tanto como el perseverante ánimo de inteligencia que los informa, le da a la razón un impulso que la empina y la abre. Al oírlos, uno anda con ellos conmovido por ese ritmo en que se aúnan el pensamiento y el canto”.

Foto: María Enriqueta Argüello de Dougherty. Fuente: Primera Antología Poética Platense, Roberto Saraví Cisneros, Ediciones Antonio Zamora, Buenos Aires, 1956.