Horacio Fiebelkorn

Ambientación

   

Hay una mesa, un

espejo, un mantel sucio, la huella

de alguien en la pared. Hay

dedos ausentes en cada objeto,

en el libro abierto, en la página 9.

Ropa colgada, bufanda. Sonidos

que nadie llama. El reposo del eco

retenido en su borde. Hay un lugar

que escapa del ojo, un crujir de maderas.

Pasos, una respiración,

una mano, una garganta que gime,

una descarga de sombra, un cabello que

cae, una escena inconclusa.

Hay quien se escucha a sí mismo

sin poder mirarse porque está

en zona muerta.

Fuente: Zona muerta, Horacio Fiebelkorn, La Bohemia, Buenos Aires, 2004.

Pedazos de algo

Alguien ató pedazos de algo

en los extremos de un hilo.

Hizo boleadoras y las tiró

para que cuelguen

del cable de la luz, allí

donde acaba de posarse

un manojo de plumas.

Fuente: Elegías, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Al Margen, La Plata, 2008.

El temporal levantó los techos

El temporal levantó los techos,

cambió los ruidos de lugar,

barajó caras, pasos, nadie

levantó la mano. Pronto llegará el frío,

más vale reunir hojas para el fuego

antes de acariciar los bloques húmedos

o dibujar una cara en la arena de la plaza.

A la hora del fastidio y los despertadores

la noche guardará su música para el cuadro siguiente.

Nada más que el agua bajo los pies que me llevan

a ninguna parte.

Fuente: Elegías, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Al Margen, La Plata, 2008.

Todavía

Todavía está por responder una pregunta

hecha dos décadas atrás, que lo dejó

paralizado.

Con un poco de suerte, en quince años más

podrá explicar lo que le ocurre

esta misma noche.

Fuente: Elegías, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Al Margen, La Plata, 2008.

Hablabas de aquel alemán loco

Hablabas de aquel alemán loco

que vivía en medio del campo

en un rancho a medio destruir,

en la soledad más completa y comía

pan frito. Decías que comía

pan frito. No decías

lo que nunca te contaron

de aquel alemán loco.

Fuente: Elegías, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Al Margen, La Plata, 2008.

Sobre el tiempo que se pierde en buscar el tiempo perdido

Los discos de vinilo decían

“33 ½ r.p.m.” aunque las bandejas

andaban siempre un poco más lento

o un poco más rápido. De modo tal

que la música nunca fue

lo que nuestro oído creía percibir. Y así

de las miles de veces que escuchamos

“A day in the life”, “Las cuatro estaciones”,

“Lady Jane”, “Los mareados” o

“Visions of Johanna” resultan

largas horas robadas por el tocadiscos

a la pieza original, o en su defecto

versiones prolongadas que agregaban

minutos a la música, voces más gruesas,

bajos más bajos, largos pasillos entre notas.

Acaso la única opción a mano para que vuelva

la música perdida sea girar el disco en sentido inverso

lo que permitirá escuchar,

encriptada y secreta,

la vieja canción del pelotudo.

Fuente: Elegías, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Al Margen, La Plata, 2008.

Una radio bajo el agua

(Fragmentos)

Tan animal como el caballo del lechero.

O el que estaba detrás del alambrado,

con los tranvías que callaban, y todavía

no había monoblocks. La bestia

mascaba pasto frente a un chico

detrás del alambre. O tal vez

como el caballo del cuadro

de la casa parroquial. Ése que iba

sobre el mar y se lanzaba

sobre una mano gigante que interrumpía

la tormenta. O el que estaba echado

en un cuarto secreto entrando por detrás

de la catedral. Pero eso no podrá saberse,

no hay testigos,

ya se fueron y cerraron todo con llave.

***

Un pájaro pega en el palo.

En las avenidas, bajo los árboles,

en los caminos de cintura,

quieren saber qué pasa con el cruce

de un pájaro y un palo,

qué fue del pájaro después del palo,

qué quedó del vuelo, dónde

cayó lo que volaba, qué marca en el palo

dejó aquello que venía y sacudió el aire,

quién puso ahí ese palo, cómo fue,

de dónde vino lo que se estrelló.

Nadie vio nada, nunca se sabe

qué música suena

en el cuerpo de un pájaro

que pega en el palo.

Fuente: Elegías, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Al Margen, La Plata, 2008.

Hotel Room

Mi padre esperaba en el cuarto del hotel.

Yo me demoraba en una disquería de la esquina.

Era verano en nuestras vacaciones de hombres solos.

Cuando subí a la habitación, el viejo me dijo:

“Acaban de robarme, nos quedamos sin nada”.

Supe que no era verdad, porque mi padre

está muerto, y lo veía joven y flaco,

demasiado parecido a mí.

Así nos despedimos. En un sueño,

en un cuarto de hotel desconocido.

Fuente: El sueño de las antenas, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Vox, Bahía Blanca, 2013.

Bajo consumo

No es este bar lo que está enfermo.

Siglos de visiones torcidas hicieron lo suyo, pero

todo es culpa de esa lámpara que esparce

una luz extraña y llena de dudas.

No está enferma la cena de urgencia,

ni la botella de Pineral que intercambia moscas

con la de Veterano Osborne –de donde

podría derivar la palabra sbornia–.

No están, no estuvieron, nunca, enfermos,

los que no duermen, los que miran televisión

o boquean ante la pantalla. Tampoco

los parroquianos están apestados,

no lo estuvieron ayer, no lo estarán,

y hace demasiado calor para pensar

en que la luz es tísica, palabra que antaño

tuvo un prestigio que no aparece ahora en escena.

Todo es culpa de esa lámpara, centinela que

viene a revelar que en lugares así

y en noches como ésta, tu vida no es un interrogante

sino el buzón de las malas noticias del verano.

Fuente: El sueño de las antenas, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Vox, Bahía Blanca, 2013.

Dos versiones de un hombre que fuma

I

Un hombre fuma en la oscuridad.

Sólo un farol callejero lo ilumina. A lo lejos

un tren se deja oír.

Sólo fuma, no mira atrás ni adelante

ni al costado. Fuma y nada más.

Es un hombre que fuma en la oscuridad,

acompañado de un farol que tal vez se apague

y el ruido de un tren que se aleja.

II

Un hombre desnudo fuma en la oscuridad.

Sentado en su cama, pierde los ojos

en una luz vaga que entra por los ventanales.

Oye unos pasos alejarse por el corredor del edificio.

Escucha un ascensor que sube o baja.

Sólo es un hombre desnudo que fuma,

aplasta la colilla

y se apaga con las brasas.

Fuente: El sueño de las antenas, Horacio Fiebelkorn, Ediciones Vox, Bahía Blanca, 2013.

Horacio Fiebelkorn nació en La Plata en 1958. Actualmente, reside en Buenos Aires. Es poeta y periodista. Trabajó en Radio Universidad de La Plata, donde condujo los programas “El cazador americano” y “La hora de los magos”. Colaboró con la revista “Humor Registrado” y fue coeditor del tabloide de poesía “La Novia de Tyson”. Su obra poética editada comprende los siguientes libros: Caballo en la catedral (Ediciones El Broche, La Plata, 1999), Zona muerta (La Bohemia, Buenos Aires, 2004), Elegías (Ediciones Al Margen, La Plata, 2008), Tolosa (Eloísa Cartonera, Buenos Aires 2010),  Elegías (2a. edición, Determinado Rumor, Buenos Aires, 2011), Pájaro en el palo. Antología personal (Civiles Iletrados, Montevideo, 2012) y El sueño de las antenas (Ediciones Vox, Bahía Blanca, 2013). Algunos de sus poemas fueron traducidos al portugués por Virna Teixeira y publicados en una plaqueta con el título O tempo que se perde em buscar o tempo perdido (O Arqueiro Verde, San Pablo, 2011). Figura, asimismo, en diversas antologías, entre ellas: Poesía, 36 autores (La Comuna Ediciones, La Plata, 1999), Poesía erótica argentina (Manantial, Buenos Aires, 2002) y Naranjos de fascinante música. Poesía contemporánea de amor en La Plata (Libros de la talita dorada, La Plata, 2003). Hincha confeso de Estudiantes, se formó, según sus propias palabras, en “la escuelita de Zubeldía”. Descree de las “misiones” que suelen adosársele a la creación poética y asegura no tener “misión, ni mandato, ni programa”. Dice, además, llevarse bastante bien con su componente irracional y escuchar todo el tiempo la voz del instinto cuando escribe un poema. Su estilo es irónico y agudo y ha ido mudando de un tono enfático a otro más sugerente y reposado. En una ocasión escribió, a modo de arte poética: “Tengo un ojo hacia afuera y otro hacia adentro, y lo que resulta es algo que tiende un puente (o lo rompe, según) entre lo real y lo onírico”.

Foto: Horacio Fiebelkorn. Fuente: Gentileza de Horacio Fiebelkorn.