Leandro López

 

Tenía durante todo el día una náusea perpetua.

El extranjero, Camus

 
Extranjero en sí mismo (I)
 
No sabe quién es. No sabe
decirse en la niebla quieta
que domina el pantano. No sabe
si tuvo madre, si tuvo padre.
Sólo recuerda una pirámide de hierba
frecuentada por los pájaros.
 
No sabe quién es. No sabe
hacer de su cuerpo un refugio
que resista el día, la noche. No sabe
si la tierra fluye, si el agua hospeda.
Sólo retiene una nota de campana
entre sus labios de ceniza.
 
No sabe quién es. No sabe
distinguir el yo del otro. Extranjero
en sí mismo, la confusión es ley
y destino.
 
 
Extranjero en sí mismo (II)
 
No sabe qué busca. No sabe
hacer brotar una semilla
desde el centro de su cráneo. No sabe
si el precipicio está en el salto.
Sólo mueve sus manos desesperadas
como un estallido de pavesas.
 
No sabe qué busca, No sabe
entregarse al remolino vegetal
que crece con el horizonte. No sabe
si la piel es límite o religión.
Sólo fuma y bebe despacio
de cara al alba que se lleva el resto.
 
No sabe qué busca. No sabe
leer a los demás. Extranjero
en sí mismo, la intemperie es temblor
y cauce.
 
 
Extranjero en sí mismo (III)
 
No sabe por qué. No sabe
el sentido del mal en el bien,
del suspiro en la llaga. No sabe
aprovechar la enseñanza de la úlcera.
Sólo aviva desde sus entrañas
un rumbo sin profetas ni mártires.
 
No sabe por qué. No sabe
descubrir la parábola del charco
asediado por las moscas. No sabe
conservar los jeroglíficos de espuma
de su vigilia, las llaves de lava
que abren el bosque subterráneo.
 
No sabe por qué. No sabe
besar la distancia. Extranjero
en sí mismo, el azar es leño
y evasión.
 
 
Extranjero en sí mismo (VII)
 
No sabe para qué. No sabe
embarcarse en los ojos de un niño
hacia otros límites. No sabe
proponer un mar distinto, otro culto
entre los quejidos desesperados de un saxo,
evocación de cercanos y ebrios desplazados.
 
No sabe para qué. No sabe
perseguir la consumación de una sombra,
su nítido reverso salvaje. No sabe
verter toda las distorsión en su oficio,
si el absurdo explica su mareo
como crisálida en el barro tibio.
 
No sabe para qué. No sabe
proteger su cardumen. Extranjero
en sí mismo, el desborde es ausencia
y fondo.
 
Fuente: Poemas del extranjero, Leandro López, Proyecto Hybris Ediciones, La Plata, 2026.
 
Leandro López nació en La Plata en 1978. Es Profesor de Lengua y Literatura y corrector literario (posee la Diplomatura Internacional para Correctores de Textos). Como integrante del taller de Ana Emilia Lahitte, dio a conocer algunos de sus poemas en Hojas de Sudestada Nº 288 (2000). Actualmente, su obra poética publicada incluye Caídas sobre caídas (Sudestada, 2001), Postales anacrónicas (Hespérides, 2007), El reino paralelo (El Mono Armado, 2013), Mitología de la noche (detodoslosmares, 2018), Kurt Cobain, el hombre que tomó el desvío (Proyecto Hybris Ediciones, 2022) y Poemas del extranjero (Proyecto Hybris Ediciones, 2026).
 
Foto: Poemas del extranjero, Leandro López, Proyecto Hybris Ediciones, La Plata, 2026.

Leandro López

Kurt Cobain, el hombre que tomó el desvío

 

I

 

El 20 de febrero de 1967 nació, en Aberdeen, Washington, Kurt Cobain. Ese día una llaga se encendió en la boca del infinito; el mar abierto cantó su despojo de musgo en remolinos.

Ignoro si su destino ya estaba grabado en su primer llanto. Ignoro la primera imagen que sus ojos claros rescataron de esta vorágine sin retorno. Ignoro si un hálito azul rozó su piel virgen. Tal vez su madre, entre sonrisas selladas, lágrimas y caricias, acunó en sus brazos su inevitable orfandad. Quizá su padre, con orgullo de arrecifes, ensayó frente a él un gesto lento de mimo inexperto.

El 20 de febrero de 1967 corrió por las calles de Aberdeen un viento mareado que desorientó las débiles luces del invierno. Una pareja de amantes se hizo raíz y tronco. Los bares, nunca postrados, juraron eternidad en el choque de vasos llenos. La canción por siempre fugitiva insinuó en el puente su hora intacta.

Tal vez solo los subsuelos adivinaron la presencia de su futuro mártir. Quizá una baldosa resquebrajada ofició de bautismo. Quizá un charco impasible fue demasiado naufragio para su propio vaho.

20 de febrero de 1967. Ese día la ausencia supo de su hondura, masticó una dignidad nueva, tempestad arrebolada. Había nacido Kurt Cobain.

 

 

XIV

 

El escenario está dominado por una luz mortecina que traspasa y ausenta. Música como un delirio de jaurías. Ojos rojos nacidos de precipicios con uñas de nácar. Bocas que liberan langostas ígneas. Cuerpos como signos de exclamación –trance de rieles y maleza, islas semihundidas en la cabellera de una mujer sin nombre, eco deshilachado y feroz como soles grises del alba.

¡A cantar, a aullar la travesía mugrienta y el destino partido! ¡A espesar el aire y a desatar la intemperie como moscas ebrias! ¡A crear con la destrucción como ley, a escarbar en las cicatrices! ¡A tajear la luna, a vomitar abismos como tendones!

Kurt Cobain se arroja del escenario al público, que lo recibe con los brazos en alto –lenguaje de agonía y erupción, rompiente de sueños coagulados, contraposición de nubes y estacas. Kurt Cobain, remoto, se pierde en un trance bastardo.

 

 

XVII

 

Sumérgete, sumérgete, sumérgete en mí.

Necesidad humana de comprensión. Rezo pagano que se incrusta en las horas-pleamar. Cuerda sobre un abismo que une el fuego con el fuego.

Necesidad humana de ser habitado. Como un mausoleo y sus velas extenuadas, como una isla atravesada por la flecha del salvajismo y del abandono, como una gruta profunda que oculta la identidad dionisíaca del océano.

Necesidad humana de exhibir las ostras y el barro, el cristal y la bruma, lo exacto y la deriva.

Necesidades nunca satisfechas. Piedra donde despunta un alba dubitativa. Agua que chorrea y se pierde en un mareo de cuervos. Cielo que decanta en un espejismo de sí mismo.

Sumérgete, sumérgete, sumérgete en mí.

 

 

XXVII

 

Alta soledad de las mañanas taciturnas –voces como piras que desconocen todo margen, mirada imposible de gato castrado, piel en estremecimiento de espuma contra las rocas de la negación.

¿Qué pasos en qué campo virgen? ¿Qué ámbar de qué árbol sometido? ¿Qué ancho delirio como una sed de brazos y desprendimiento?

Alta soledad de las tardes abandonadas –luz que se contrae en las redes del abismo, luz estacionada en el nunca de las promesas, luz que aísla hacia franjas de ceniza en las que tiembla la certeza de lo no-cierto.

¿Desde qué melancolía encender un rumbo? ¿Qué religión ofrendar a las ojeras del vacío? ¿Cómo romper la costra del desasosiego?

Alta soledad de las noches hipnóticas –símbolos inconexos esparcidos en la conciencia desgajada: una botella a los pies de un altar, el torso sucio de la luna, el lenguaje torpe de lo inadvertido, una esquina verde tenue donde se rinden los axiomas de la carne.

En lo profundo, lo ignoto, hambriento, cópula y gleba.

 

 

XXVIII

 

El 4 de marzo de 1994, en Roma, Kurt Cobain sufrió una sobredosis, a raíz de la ingesta de hipnóticos y champaña.

Oye la muerte, los pasos firmes de la muerte. Sobre las calles de tu ser, sobre las viñas de tu ser, sobre la arena leve de tu ser. Oye la muerte, la vagabunda.

Oye la muerte, la voz perenne de la muerte. En la hierba desordenada de tu ser, en la fuente de mármol de tu ser, en las nubes en reposo de tu ser. Oye la muerte, la transparente.

Oye la muerte, el roce profundo de la muerte. Donde confluyen las cascadas de tu ser, donde abrevan las lentas bestias de tu ser, donde vacila el dios amputado de tu ser. Oye la muerte, la furtiva.

Oye la muerte, el desgarro infinito de la muerte. Cuando arden los pájaros cautivos de tu ser, cuando se desbordan las partituras como encías sangrantes de tu ser, cuando se escalonan hacia el magno espacio los precipicios de tu ser. Oye la muerte, la desequilibrada.

Y sin embargo regresar, como de un bautismo pagano, entre los muros descascarados de la confusión. Regresar para decir o para ocultar. Altísimo privilegio de los incoherentes, de los que adivinan en el agua constelaciones de larvas, de los que intuyen en los astros la transgresión de toda herencia.

 

 

XXXIV

 

Quedan las canciones de mandíbulas apretadas, de paradojas irresolutas que lastiman la esencia de lo permanente. Desgarro que se bebe del azul pálido de las horas. Libertad de cicatrices. Fuga a los escalones eternos de la apatía. Valles hacia lo hondo.

Quedan las canciones de sexo abierto, de apetitos inéditos que rivalizan con dioses pardos. Éxtasis que hace de la fiebre una bandera desflecada por el primer suspiro del alba. Perturbación de islas como piras en la conciencia, de cielos arcaicos profanados por lo inmediato, de ritos dispersos alrededor de una medalla de niebla.

Quedan las canciones de pasos erráticos, de versos que hablan cuando lo dicho se quiebra. Lengua ávida por explorar el aire y el polvo. Cede lo intraducible en una multiplicación de enjambres contra un eco lábil, la lógica nauseabunda en un mareo de delfines, el despojo del chacal nutrido por la carroña del crepúsculo.

Quedan las canciones como astas en el páramo, como planetas revueltos en el alcohol del infinito, como ruinas erguidas de un esfuerzo paria, como intermitencias rojas entre el follaje de piedra.

Quedan las canciones. Simplemente, totalmente, las canciones. Trozos de pan, denso vino. Para hoy.

 
Fuente: Kurt Cobain, el hombre que tomó el desvío, Leandro López, Proyecto Hybris Ediciones, La Plata, 2022.
 
Leandro López nació en La Plata en 1978. Es Profesor de Lengua y Literatura y corrector literario (posee la Diplomatura Internacional para Correctores de Textos). Como integrante del taller de Ana Emilia Lahitte, dio a conocer algunos de sus poemas en Hojas de Sudestada Nº 288 (2000). Actualmente, su obra poética publicada incluye Caídas sobre caídas (Sudestada, 2001), Postales anacrónicas (Hespérides, 2007), El reino paralelo (El Mono Armado, 2013), Mitología de la noche (detodoslosmares, 2018) y Kurt Cobain, el hombre que tomó el desvío (Proyecto Hybris Ediciones, 2022). Sobre este último libro, explica el autor en el prólogo:

Este trabajo es una aproximación a la personalidad y a la obra de Kurt Cobain. Datos biográficos y citas de canciones sirven de apoyo para interpretaciones personales.
Pero también es un homenaje para un artista que permanece vigente, como un obelisco en la niebla, y cuya influencia, desde su prematura muerte, no ha hecho más que acrecentarse.
Aclaro que, al bucear en la vida de Kurt Cobain, me he encontrado con diferentes versiones sobre hechos puntuales que marcaron su existencia. En consecuencia, es posible que alguna información sea inexacta. Sin embargo, el objetivo de estos textos es ir más allá de los datos biográficos y capturar el pulso, errático y certero, desmesurado, de un hombre que se condenó a sí mismo y, al hacerlo, sacudió nuestras vidas. ¿Valió la pena? Estoy seguro de que valió la pena.

Foto: Leandro López. Ph by Daniel De Bona.

Leandro López

Mitología de la noche

Ya nunca creas que eres tú.

                            A. Artaud

I

Que se disipe mi sombra entre los cuernos de la apatía

sagrada renuncia aullar aullar aullar

por toda respuesta un lento y azul campanazo

en mi vientre caben los juncos y su pantano

círculo de moscas mareo y descender

dioses de uñas mugrientas trabajan una pierna de luna

replegados en el incesto de flujos paradoja

ensimismada embriaguez abre un arco de fuego

bestias adivinan su comunión con las larvas de ceniza

olor a amapolas que no sabe ser otro puentes aéreos y rocío

viento demorado en un borde en el margen

donde yazgo y espero roto entre los garfios de la apatía.

II

Entonces la noche cualquier lugar es lejos

el tiempo urna desbordada de cucarachas

exilio en himnos entonados por las cañerías

exilio con base en un cenicero triangular

y los restos que la orfandad no pudo ceder

y tanta plata dispersa hipocampos de neón

y demasiado olvido para la palma de una mano

para la vasija resquebrajada del iluso

inocencia donde copula la locura sabia prostituta

deja deja que ofrende mi córnea a las estrellas

mi más cara maldición en el reencuentro

fortuito inviolable del musgo en la piedra

en el rostro compacto de raíces y después.

Alguien ha dicho abandono fuga hoja

huele a sexo de virgen el cielo bastardo

o tal vez rumor de fuentes rémoras de magma

o fiebre que late en el bulbo del vicio

o nombre sostenidos por ojos de gato a la madrugada

lleva esparce multiplica el golpe de puertas

contra la castrada lógica del renacuajo

y así partirán otros murciélagos hacia

tumbas plenas de luz y barro hacia lluvias

incesantes como enigmas irresolutos

dos astros hablan del bronce corrompido

que clausuró la parábola de tierra

y hierba para frecuentar cortinas rendidas.

Profundidad de ojeras cuando la muerte

de la causa no es la muerte del efecto estampida

de cuervos superpuestos cálices de cuarzo

vino espeso coágulos de la tristeza

paredes con mapas carcomidos de inadvertencia

bogar bogar entre los residuos de lo que no fue

los dogmas de la piel como labios abiertos

y rieles de nubes cárdenas que abisman

en la intuición del centro desplazado

quiero quiero la nervadura de una resaca invicta

para desafiar el choque eléctrico de terrazas

oscilantes en la fantasía de un cigarrillo

apagado en la húmeda tráquea de las calles.

Alguien ha dicho desnudez sin retorno gota

se prolonga el roce de aire de bahía

entre túneles de árboles niebla cautiva

envuelve despoja de cruces a los perros

mientras estigmas recurrentes parasitan en los hombres

temor de forzar los candados de la coherencia

avidez de torres exactas precisas como arañas

y horas dóciles platos de sopa

para la nostalgia del amanecer imposible

despliega despliega la lepra de tus violines

contra tanto bar clausurado tanta erupción sofocada

y así sumergir en alturas la cabeza

pedazo de página roída por las ratas.

Entonces la noche cualquier milagro un ultraje

bello y profundo como corolas de suburbio

mi pulso zanja anegada de inconstancia

entre ruinas de vasos de cerveza al fondo

sucio y claro fondo del percibir

un brote de fuego apertura

un saxo de párpados levedad

un remolino de polen dispersar

y entonces la noche que alguien dijo noche.

III

Raspan las sombras y habla el ídolo en su baba

linaje de sótanos inhabitables y los pasos

del ser todo lluvia y jamás y el desfigurado rostro

de hierba en los baldíos el corazón

late sin rumbo entre eclipses hocico de lobo

la promesa y su juramento y óxido.

Temblor de charcos como yo y otro

nace el sumergido azul en mi muslo

y en mis venas escarabajos y sequía

viaje del escombro a la cúpula al escombro

entonces extrañeza de pétalo en la boca

y epitafio de llagas encendidas para el insomnio

de obsesiones máscaras basurales

para la multiplicación de hojarascas en la memoria

tótem de viento y ámbar centro fecundado

para la digna costra de lo que calla.

Abren las sombras y precipicios inconexos

muerden la percepción de las horas y su nudo

garganta obstruida de bulbos vomitar

lo que queda de desconcierto haz de semillas

sobre el plagio del sueño nuevo como

teatro de úlceras lívidas y transcurrir

en cascada sauce granizo yemas

bajo la mueca absurda de la soledad

una crisálida parece y se pierde.

Olor a tilos en celo fundir

la palabra y su reverso la fe

porque rehenes del bermejo mastican óvulos de vidrio

y ninfas borrachas perpetúan su canto más allá del aire

porque lejanías densas abrazan médula de relámpagos

y tajos no nacidos para la fragua de los opuestos

porque yerran perros famélicos en mi conciencia

y ya no hay prohibición que margine ampute

sólo un ritmo de botellas y guitarras

en armonía con el mítico oro del deseo.

Cantan las sombras y liberan

al demonio seguro de sí mismo al santo

desconfiado de sus rodillas al demonio

que se retuerce al santo que agradece

transpiran por el mismo culto no importa

qué pozo celda o trigal

qué marea erosione las mejillas de lo que debe ser

qué fuego exalte el sexo de lo falso

no importa apariencia realidad o dios

lo que pesa es la tenue mirada del niño

en el límite del absurdo follaje desgarro.

Hipnosis en el lento desmoronar

de metáforas que justifican el hastío vigilia

de los miedos con ojos de gárgola

y tantas franjas rojizas entrecortadas

en la viscosa procesión de las distancias

malditas por el agrio zumo de lo innombrable

criaturas difusas ofrecen su calvario

como único y último pájaro hacia la nada

emerger de la voz que el vino no pudo desviar.

Alzan las sombras hemisferios incongruentes

cada flagelo con su banco de peces esmeralda

cada placer retenido en la mandíbula del ocio

cada estructura de conchilla sobre el lago ignorado

y tanto país convulso de pestes indescifrables

tanto reptar entre lágrimas que horadan bendicen

el crimen la humillación lo para siempre oculto

bajo la piel que recita sus vestigios esculpidos

en el olor de la brisa espesa estancada

islas como templos desafinados escalones

hondo destierro en el desenfreno

del disco que lacera y germinar

tibias visiones en la escarpa del delirio.

Fuente: Mitología de la noche, Leandro López, detodoslosmares, Córdoba, 2018.

Leandro López nació en La Plata en 1978. Es Profesor en Lengua y Literatura y Corrector Literario. Como integrante del taller de Ana Emilia Lahitte, dio a conocer algunos de sus poemas en Hojas de Sudestada Nº 288 (2000). Actualmente, su obra poética publicada incluye Caídas sobre caídas (Sudestada, 2001), Postales anacrónicas (Hespérides, 2007), El reino paralelo (El Mono Armado, 2013) y Mitología de la noche (detodoslosmares, 2018). Acerca de este último libro, señala Adrián Ferrero en el prólogo:

Si todo yo lírico aspira a dirigirse a un tú, es decir, su alteridad, este libro lo logra. La construye desde el vacío hacia la plenitud, que puede premonitoriamente advertirse. En el poemario, es cierto, hay prostitutas y se nombran suicidios. Ambos, cada uno a su irónica manera, son formas del sinsentido y del fracaso. En un caso, de la incapacidad de introducir, en el seno de un vínculo, el cuerpo del amor. En el otro, el hallazgo de que ya no lo tiene el mundo o, peor aún, el universo todo. Se ha perdido el sentido y el yo lírico se extravía en ese marasmo porque sólo le queda el abismo que, como siempre, resulta irreductible. Por eso permanece en la noche. La entiende como su refugio y su resguardo pese a que siempre alberga ciertos riesgos: intemperies graves y la imposibilidad de orientarse demasiado.

Tras los pasos del alba, porque “El reverso de la luz no es la sombra/ es la Ausencia”, las mayúsculas invitan a resignificar esa experiencia de la alteridad. Porque la ausencia, con esas mayúsculas que la vuelven la jugosa hipótesis de un verso, supone una ausencia reduplicada. Una ausencia que se resignifica en toda su magnitud porque es una ausencia mayor y una ausencia que el sujeto siente de modo desgarrador. De modo que si la noche es la ausencia (y, convengamos, la ausencia se percibe particularmente por las noches) la mitología de la noche es la mitología de la ausencia y, agregaría yo, de una ausencia en especial.

Foto: Leandro López. Fuente: Mitología de la noche, Leandro López, detodoslosmares, Córdoba, 2018.

Leandro López

El reino paralelo

III

Habitación entre dos silencios concha

en la marea ensimismamiento de pulpo

célula filtro tumba asistida por demonios

amables la virtud está en dejar un margen

a lo confuso dirijo mis murciélagos estoy

indemne poesía de roces y descalzo

a veces en mi pecho lo que no fui y ser

la araña expectante el disco ya sucio el espejo con montañas

entre dos caídas puñal en la víspera

de bautismo los años aferran pronuncian

sílabas robadas a mi desgaste espiral repetir

un sueño como babosa en la conciencia hunden

entre dos rezos lisas paredes pantallas

vírgenes no pueden salvarme mi voluntad

sólo conoce de vísceras costillas músculos

y un indefinido entre polos irreconciliables.

Desde aquí los hombres están lejos y quiero

ver sabiduría en esa distancia velador dispara

oleaje con aguavivas de cobre techo hospeda

descascarado signo de la permanencia aire rompe

en parto prematuro de acordes bálsamo aquí

los dioses borrachos putrefactos sin después

un insulto de telaraña perfecta osadía

remordimiento pedazo de baldosa charco

que sube y no tapa pasillo puedo olerlo

su angustia de ruptura desde aquí.

Habitación eternidad en suspenso maxilares

contracturados piel de lagarto ojos

como beso de estacas quietos desollar

lo imposible la hostilidad en el éxtasis

monotonía de tazas de porcelana despejada y macetas

germinan las voces del destierro pueblan rebasan

la desesperación ha cedido en molinos

campo arriba pero no ansiedad de saliva en estalactitas

paladar como galería de báculos dagas rostros

y bufones solemnes alrededor del trono desocupado y

siervos enaltecidos por su ambición

el cuerpo reclama un descanso de brisa

sobre humillantes vanidades despuntar

las alas de cisne del aturdimiento correr

perseguido por mi propio eco de pronto

apesta a niño ultrajado las sienes inclinadas

leer la profecía el desmayo de colores líquidos

rojo bermejo poema de sustancia volátil

lo que queda lunar en nariz aguileña.

Desde aquí las cosas cobran dimensiones inusuales

y quiero ver un hechizo de pezón tibio en esos rasgos

racimo de pupilas órbitas caprichosas ordenan

excepciones en degradé la palabra hermética y planear

como inocencia de tigre aquí las cruces bostezan

opacos promontorios advertencias prostituidas la vigilia

con sexo de estribillo con extravío de balcón hacia

el andén y curvas en los hombros chatos

recurrencia de fetos en el evangelio del azar

extrañeza de cripta zona vedada desde allá.

Fuente: El reino paralelo, Leandro López, Ediciones El Mono Armado, Buenos Aires, 2013.

Leandro López nació en La Plata en 1978. Es docente y corrector literario. Como integrante del taller de Ana Emilia Lahitte, dio a conocer algunos de sus poemas en Hojas de Sudestada Nº 288 (2000). Actualmente, su obra poética publicada incluye Caídas sobre caídas (2001), Postales anacrónicas (2007) y El reino paralelo (2013). En la contratapa de su segundo libro, señala Horacio Preler: “Desde la sensibilidad de Leandro López la tarea de crear y crecer se transforma en una ardua labor que se alimenta de la soledad... Poeta de soledades, Leandro López nos da la sensación de una presencia incierta frente a lo cotidiano... El niño inseguro que guía sus pasos le impide encontrar la claridad que su corazón reclama, mientras describe en sus temas un mundo dolorido y contradictorio que lo lleva al descubrimiento y al asombro”.

Foto: Leandro López. Fuente: www.tuertorey.com.ar 

Leandro López

El reino paralelo

I

Nadie entra en mi reino deshabitado púrpura

ni siquiera yo estoy seguro de su existencia

a veces un olor carcomido de sauce frondoso

denuncia una cruz o un pájaro otras

un golpe de vasos colmados derrama una intemperie

azul otras mi lengua transpira un zumo

de brote estallido de peñasco en punta.

Nadie comparte la flor que muerdo cada mañana

cuando las hebras de un sol eunuco y el vómito

recurrente y la ceniza desplegada en los cristales

y la madera abierta con ojos saltones de insecto borracho

y el chirrido de una cortina al cerrarse

cuando el impulso niega el borde y el cielo

con tarántulas cede en retazos bermejos y los abismos

reunidos en un culto que los supera y la transición

hacia colillas de esperma gira sobre la cuna vacía

y los héroes imposibles agitan el fantasma paria

que no alcanza a justificarlos y entonces

una mancha de ameba atragantada en todo suspiro.

Nadie recuerda haber dejado las huellas que me nutren

estigmas con uñas como brasas y en carne viva

un dios harapiento barrotes gélidos y espinas

que clausuran las posibilidades con cabeza de medusa

llagas en erupción de miedos aguijonados como

estatuas mohosas señales en desvarío al fondo

de un cenicero como páginas arrancadas a la voz

de los tachos de basura hablan los floreros abandonados

en casas de niebla y la persistencia de los topos

y las terrazas y las raíces y el hombre

engendrado por la bestia en sus horas de ocio.

Nadie comprende el aislamiento de reloj detenido

el saco apolillado y febril las costumbres

inútiles que entretejen el hastío y el grito

no nacido propaga el fuego de la súplica pagana

el aislamiento de tortuga caparazón impenetrable

y el vaho de charcos constantes fecundación

de la espera con tentáculos de ámbar

y el río que muere en el sacrificio de la luz

negación que corroe el sexo de lo dado desde el margen

de lo puro el aislamiento de cañería rota

cada lágrima sobre la piedra vocación de altar

cada suburbio párpados sucios y semillas.

Nadie reconoce esta dignidad de ostra hueca

la tristeza con colmillos hincados en el cuerpo

veneno circular ardor de úlcera y precipicio inconexo

un calambre esparce escarabajos en la piel

la piel sabe a tiempo y a olvido las yemas

sobre la memoria templada de triunfos ya obsoletos

y el remordimiento hongo cristalino

que succiona raspa abisma en el abandono

la dignidad es un callejón húmedo sin fin

siempre hacia nunca dónde el desnudo

mártir en descenso entre hiedras lascivas

como mareo escoltado por la renuncia.

Nadie sostiene esta tierra porosa estremecimiento cautivo

las manos ajadas en sangre teatro dionisíaco

en el anuncio de las eras y la memoria

islote a la deriva con nudos de serpientes

capullos cayendo ser los capullos cayendo

en el aire espeso el alba después del sentido

torres escalonadas en turbación de rosas libres

este perfume de musgo óxido en los huesos

y el despojo en balanceo de viento ley

proferida entre criminales seguros de su santidad

y la abundancia en un eco tajeado ser

en otro plano cerca en la lejanía campo

rendido en el marco de una reproducción barata

esta tierra exhausta sin brotes sin néctar sin

el reclamo a martillazos de los hambrientos

sola ignorada el valor de un anillo en un dedo

amputado esta tierra febril huérfana muda

secuencia sin causa sin porvenir sin hogueras

contra lo marchito lo certero lo inevitable.

Nadie sueña la impiedad de este claustro

belleza de escorpión de cucaracha aplastada

de límite abierto a tormentas más allá

donde el roce de una frase infinita

agregar una palabra y morir y círculo

la órbita desprovista de excusas este letargo

prolongado en un gesto rígido que denuncia

y somete extraña paz revuelta de cigarrillos

fugaces de alcohol de cartas incongruentes

la vida es una partida de póker sobre la mesa

del aburrimiento aturde brújula frenética

desperdicio de pies descalzos hacia

la quema final del único testimonio.

Nadie pregunta por esta inmolación gratuita

lo fácil es la devoción con templo y con rodillas

la locura enseña relatividades altera el centro

puntos suspensivos paréntesis puntos suspensivos

cuando las estrellas trazan la ruta del fuego

y el tiempo se comprime en agujeros densos

lo inapelable el filo de las contradicciones

para siempre irresolutas ese es mi tiempo

en la frontera de los cipreses piramidales

y decir he partido he penetrado he vuelto

para este tiempo no mío desviación desgarro.

Fuente: Gentileza de Leandro López

Leandro López nació en La Plata en 1978. Es docente y corrector literario. Como integrante del taller de Ana Emilia Lahitte, dio a conocer algunos de sus poemas en Hojas de Sudestada Nº 288 (2000). Actualmente, su obra poética publicada incluye Caídas sobre caídas (2001) y Postales anacrónicas (2007). Acerca de este último libro, escribió Horacio Preler: “Desde la sensibilidad de Leandro López la tarea de crear y crecer se transforma en una ardua labor que se alimenta de la soledad... Poeta de soledades, Leandro López nos da la sensación de una presencia incierta frente a lo cotidiano... El niño inseguro que guía sus pasos le impide encontrar la claridad que su corazón reclama, mientras describe en sus temas un mundo dolorido y contradictorio que lo lleva al descubrimiento y al asombro”. El poema publicado en esta página pertenece a El reino paralelo, libro que editará próximamente El Mono Armado.

Foto: Leandro López. Fuente: C. C.